Viaduto do
Chá, essa procissão de gente que segue a passos rápidos, um atravessamento
apressado margeado pelos charlatões do tarô, jogo de búzios e outras macumbas
inventadas e adornadas com chifres de bode, cristais e promessas. Em frente ao Teatro
Municipal um cantor sertanejo faz seu show, o amplificador estourado é uma
caixa de abelhas e o público forma colmeia ao redor. Mulheres feias, bêbadas e
sorridentes exibem sua dança e suas barrigas salientes para fora da calça
apertada e da camiseta amarrada sob os seios.
Fazem gracejo aos homens em roda, que assistem passando o tempo. A roda
quase atrapalha o fluxo da cidade, o ir e vir entre escritórios e restaurantes.
É horário de almoço.
Shopping
Light, subo seus três lances de lojas até o piso da praça de alimentação, tudo
tem o mesmo cheiro, essa comida rápida, destemperada. Me demoro na escolha do
restaurante, tantas opções, todas tão iguais. Não consigo decidir, minha bexiga
dói. Já estava apertado desde antes, não consigo decidir, melhor procurar um
banheiro. Fui. Catraca na porta. Coisa mais despropositada ter que pagar para
livrar-se de seus excrementos, nunca gostei de pagar para ir ao banheiro, mas
no aperto... um real pelo prazer de
urinar no mictório, sinto o calor úmido e ascendente da urina, sim , entendo
perfeitamente Duchamp. O mictório não é conceito, é realmente uma obra prima.
Alívio nos rins e enquanto chacoalho o pênis já consigo pensar tranquilamente:
à parmegiana ou por quilo? Um real não é nada por essa sensação.
Volto à mesa
decidido, peço meu prato, pago, como. Ao redor as conversas todas são uma massa
indecifrável, volumosa, como uma boca que mastiga e mastiga e mastiga.
Terminei. Cutuco com o palito um naco de carne entre os dentes e penso que o
shopping não precisa de cobrar pela manutenção de um banheiro, mas para manter
afastados os indesejáveis, toda essa gente do viaduto. Levo o prato até a
lixeira, separo recicláveis. Desço os três lances de lojas. Sigo minha vida. Neste
mesmo dia, mochila às costas, caminho já numa rua mais nobre, rua de bares e
restaurantes, gente descolada, cinemas. Estou somente passando, rumo ao metrô.
Ouço um grito rouco, grave. Como de um animal. Presencio uma cena grotesca, um
mendigo sujo, vestindo seus andrajos, com as calças arriadas à meia bunda,
gritando com o dono de uma banca de jornal: “Eu vou mijar onde, caralho? Eu vou
mijar onde? Quer chamar a polícia chama, pode chamar” E continuava a urrar por
sua necessidade fisiológica, existencial, encurvado, agarrando fortemente o
próprio pênis sob as calças já úmidas. “Eu vou mija onde
caralho?”
Murilo
De Paula, ator, dramaturgo e intrometido: escrevo, rabisco, improviso
palavras, desenhos, qualquer coisa que caiba na voz que se faz entre um e
outro. Atualmente integro as companhias Nave Gris Cia Cênica e Cia
Teatro Balagan. Rabisco, corto e colo o Âncora Zine, que veio a mim já
com Mãe e Pai, me considero então o Amante.
